Colección la furia del pez

Algunos pequeños crecieron en grandes confiterías. Pero no todos saborearon aquella suerte. Hubo otros que brotaron de un sueño y para contrarrestar la profundidad de la noche sólo traían un diminuto dulce en el paladar. Sus pequeñas lenguas se detenían a mitad del miedo y la noche ganó la batalla infinidad de veces. A la larga la saliva acrecentó la espesura en sus bocas y lo peor de todo era que estaba estancada. Gatatumba requería desde entonces una pastilla que lubricara su boca pues ahí se ahogaba su alma.

Recostado en la hierba del jardín. Me llamó la atención la enredadera. Levanté con la manos la cabeza para mirar su impulso de raíz. Colección furia del pez nace con el objetivo de crear un espacio donde la poesía sea la principal protagonista.

No me sorprenden los prejuiios contra los íntimos decoros de la sensual privacidad: llena de mediáticos juicios, la multitud levanta en coros ínfimos su procacidad que la rebosa de perjuicios atónitos, complejos loros de la inicua esterilidad.

Los jóvenes alientos rechazaron, en tarde tibia plomada de sol, las agresiones torpes y asesinas. El día fue creciendo entre viejas adormideras vespertinas. Cambió la risa espontánea con que la vida premia a los indomables. Se trocó en rictus. Trastocaron las palabras en ayes. La ciudad rota se eclipsó de repente. Enmudeció este día.

Matiz del pétalo de Homero a Pablo. Heroico. Éxtasis del cenzontle, miel de la abeja y de la nube sube a coronar la estrella que habrá de derramarse, citlali xóchitl, xóchitl uchitelnitza, sobre la honda sangre de la tierra.

Por la delicada red del misterio por el sutil círculo aleatorio que gobierna los instantes sublimes que preside la fe, el deseo y la lágrima por ese azar fiero o compasivo fuimos a siervos del signo sometido inquirimos remotos alfabetos que envilecían la lengua de la tribu probamos con retóricas espurias que enfermaban la albia la garganta. Esos años de fuego convulsivo esas tardes de ansia y paradoja conocimos la sed de los cadáveres y bebimos el líquido piadoso.

Cuando escucho esta palabra siento un estremecimiento. No sé qué signifíque con exactitud. Aunque intuyo por donde va la cosa, aunque debería saberlo si soy poeta. Algo así como un depurado, lo más depurado del mundo.

Tal vez amamos descalzos en la hierba la luna fresca. Río de nubes un mundo sin visiones y estrellas rojas. Este libro es parte de la obra poética de Alberto Blanco.

Vamos a demostrar que la literatura cambia la vida: una mujer por descuido se asoma a mirar por la barandilla y se precipita al vacío. No. Una mujer va a asomarse a la barandilla, pero el rosal ha dado una flor, y la mujer se detiene, se inclina maravillada, admira la perfección de los pétalos y acerca el aroma a su olfato. La corta y regresa a su aposento con ella.

No todo es amor. Las cosas pasan por el tremor de la carne. Otro teje sus sueños en noches de insomnes. Yo tomo el cáliz amargo, ofrenda extraviada en infinitos nombres. Abro mi piel y no te hallo, sólo rumores de sangre, ecos ausentes.

Cuerpo de palabras Ni pose ni eufemismo Lo único que tengo Sólo la voz me pertenece Soy letra y soy vocablo El resto es mundo Afuera ajeno lo que es Otro Fugaces contingentes Carecemos de importancia Acaso a veces Nos habite la belleza