Kandis

Laura Buendía es guionista de Spanish Texas, un documental que describe el periodo de trescientos años durante los cuales Texas estuvo bajo soberanía española. Laura muere aparentemente en un desafortunado accidente y J., alucinado detective de serie negra, deberá elaborar un sencillo informe… que sin embargo desembocará por derroteros inesperados y que dará pie a una fascinante aventura que cruza el Atlántico. Borrachuzo y de seguro perdedor, J. solo tiene a su favor para realizar esta investigación una singular arma conocida por bilocación: sor María de Ágreda ya la utilizaría en el s. XVII y pudo así ser vista en Texas y Castilla a un mismo tiempo. Sueño o estupidez, mediante dichas bilocaciones seremos espectadores de una conspiración inquietante que busca cambiar el designio de mundos conectados. Estos misterios hacen de Spanish Texas una novela de fronteras: a medio camino de lo policiaco y de lo histórico, de lo procaz y de lo descreído, y en suma, de lo americano y de lo español. Su lectura habla de sociedades en tránsito, poderosas por aquello que comparten y unen, más que por lo que las separa.

Uno viaja y normalmente lo hace en avión, sobre todo para trayectos internacionales, pero luego se pone a pensar y se da cuenta de que en verdad un viaje en avión se diferencia de otro en los uniformes de la tripulación, si es que uno es capaz de recordar dicho detalle, pues tampoco son diferencias esenciales: si al menos usaran los trajes típicos del país donde está matriculada la aeronave. Considero por ello que la gran epopeya de los viajes se vive en los trayectos por superficie, aunque no sea nada más que un pequeño recorrido de una localidad a otra, y dentro de estos periplos sobre la cara del mal llamado planeta Tierra permitidme que declare mi veneración por el agua, puesto que el mar en su más amplia acepción es el espacio natural para la aventura, pero también para la evocación intimista. El mar es fuente de vida en el sentido de la evolución biológica, pero también, el eje de la subsistencia cotidiana. En el caso particular del Mediterráneo, ya sabemos todos lo que el mar significa. El mar imprime carácter a las personas que viven junto a él, porque el mar es cada día un nuevo mundo ante nosotros: el mar como nostalgia, el mar como bálsamo, el mar como ironía, el mar como lucha, el mar como leyenda. Pero no veremos rayas, porque, de verdad, ¡qué mal le sientan las rayas al mar!

Viajar es una manera de irse. Hay un cierto componente de desaparición, de abandono, de ruptura que cada día percibo con mayor claridad, sobre todo cuando los viajes se piensan sin fecha de vuelta, o al menos sin el deseo de volver. Un viaje es el no estar, el diluirse. Un viaje es lo evanescente y lo efímero. La decisión voluntaria de ser otro en otro lugar, porque en el mismo lugar resulta mucho más difícil. Un viaje implica buscar aires menos viciados para respirar, sumergirse en las frías, aunque deliciosas, aguas de la ignorancia y el ser ignorado. Un viaje puede ser un recomenzar, o un lifting psicológico. Un viaje puede venir con el aroma de los amaneceres a las siete de la tarde o con el estigma de los tiempos perdidos. Un viaje, pues, puede ser esencia sin existencia, o al menos sin la existencia conocida. Y en cuanto a la fascinación que me producen los viajes en tren, en particular, afirma el autor, hay dos cuestiones básicas: las líneas paralelas se cruzan en el infinito, según la geometría euclidiana, de ahí que las vías del tren me sugieran siempre la intensidad de los amores imposibles. Sin embargo, por otro lado, las vías parecen sugerir el determinismo de un viaje prediseñado: debemos, pues, romper ese aparente determinismo de la manera más creativa posible.

"Lo que llamamos en otros pecado, consideramos en nosotros como experiencia", Ralph Waldo Emerson. Así empieza todo, con una frase impresa en un marcapáginas que va pasando de mano en mano insertado entre las hojas de un libro o escondido en un cajón de un hotel. Ése es el eslabón de papel de la cadena que engarza a los personajes de esta novela. Cada persona que lo recibe lo lee y lo interpreta de una manera distinta según su forma de ser y sus circunstancias. Es el nexo de unión entre los personajes: la madre cuya maternidad es su razón de ser, el psiquiatra que recuerda un episodio de su niñez, la joven que viaja en tren, el hombre que propina una patada a su propio perro... Una variada gama de personajes e historias que no dejarán indiferente al lector, que le llevarán a pasar de un lugar a otro y de una mente a otra en un viaje intenso. Como dice Helen en el capítulo "Navegar": "¿Cómo vamos a considerar pecado nuestra experiencia si nosotros sabemos por qué hacemos lo que hacemos? Si, tristemente, somos conscientes de que no hemos tenido ocasión de hacerlo mejor, de actuar de otra manera".

Imágenes caleidoscópicas, sí, puesto que, tal y como descubrirá con facilidad el lector, varias son las opciones desde las que cabe abordar la lectura de este periplo circumplanetario: -En primer lugar, todos los comentarios Facebook mediante los que mantuve entretenidos -espero- a mis incondicionales seguidores y que no he tenido el menor pudor en recopilar minuciosamente para integrar el cuerpo de este libro. Propondría para etiquetarlos el vocablo "desvaríos". -Un segundo bloque de textos lo componen aquéllos que aparecen bajo el epígrafe Libro de notas y que sí se aproximaría bastante a lo que convencionalmente se entiende como un diario de viaje, si bien de manera muy poco disciplinada. Con todo, utilizaría para categorizarlos el término "reflexiones". -Una tercera posibilidad es la de las narraciones que con mayor o menor fortuna se me iban ocurriendo mientras transcurría el viaje, también de manera bastante irregular. Relatos breves e incluso microrrelatos, que fácilmente pueden englobarse mediante el lexema "ficciones".

En opinión de la autora: "La Mujer de Fuego es una oda al guerrero espiritual que vive dentro de cada uno de nosotros". En orden de apreciación estética, esta novela, que se incluye en la colección Kandis, dedicada a los viajes, dentro de Ediciones Azimut, se sitúa dentro de las coordenadas de la narrativa intimista, puesto que nos ofrece un tejido de sentimientos humanos y un curioso contraste entre los vínculos familiares y las amistades verdaderas: no tóxicas, no peligrosas: simplemente sinceridad afectiva. Cecilia, la protagonista, es una mujer, una auténtica Mujer de Fuego, que parece alcanzar la plenitud de su existencia cuando llega a los ochenta años y una vez en ese planteamiento, el viaje se configura como un elemento liberador. Quemar romero, dice un famoso conjuro popular, para que se vaya lo malo y se quede lo bueno. En eso consiste la trama de esta pieza magistral: deshacerse de los lastres, abrirse a nuevos horizontes. No viajar para huir, sino, en muy pocas palabras, viajar para ser. Francisco Javier Rodríguez Barranco, director del sello malagueño Ediciones Azimut, destaca "el planteamiento valiente de esta obra y la nitidez narrativa". Considera Rodríguez Barranco, por otro lado, que "la lectura de este texto satisfará plenamente a quienes busquen una literatura llena de vida".