Dmitri Ashe besitzt das Gebäude, die halbe Stadt und–seit heute Morgen–eine Verlobte. Mich. Es ist ein Vertrag. Sechs Wochen, ein Ring, eine eiserne Nicht-Berührungs-Klausel und eine Partnerschaft, die mir seit vier Jahren zusteht. Ich habe ihn selbst aufgesetzt. Ich hätte es besser wissen müssen. In der Öffentlichkeit berührt er mich nicht, aber er beobachtet mich. Er ändert meine Route, ohne zu fragen. Er nennt mich seine, vor Männern, die es besser wissen sollten. Dann finde ich die Klausel, die sein Onkel vor vierzig Jahren vergraben hat–die, die jeden Angestellten der Firma retten würde–und ich nutze sie, ohne ihn zu warnen. Er ist wütend. Er ist auch der einzige Mann im Raum, der je stolz auf mich war. Manche Verträge laufen aus. Dieser nicht.
