Au pénitencier fédéral de Joliette, lors de ma visite au centre de détention Leclerc et chez Les Impatients à Montréal, j'ai regardé, dans le blanc des yeux, une souffrance que je ne connaissais pas. Non pas celle qui circule sous la peau et dans le sang, mais celle qui élit domicile dans l'esprit. Non pas celle dont on guérit ou qui nous emporte, mais celle qui a pignon sur rue dans la conscience, qui marche dans le pas et vibre dans la voix. Subir cette douleur, c'est loger dans un mouroir o la mort vous est refusée. Écrire dans ces conditions, c'est saigner dans ses propres mots. À savourer à petites bouchées, Mes beaux Rimbaud, fruit d'ateliers de création littéraire en milieu carcéral et dans le domaine de la santé mentale, examine la résilience des êtres qui, malgré les obstacles, persistent à trouver de la lumière dans les zones les plus sombres du cheminement humain.
