Chaque fois que je viens sur la hauteur du Cap Blanc-Nez, par temps clair et dégagé, je suis saisi du même frisson devant l'étendue des vagues qui cavalent jusqu'au mur de craie blanche au loin. Vertige du Temps! Ici se chevauchent et s'intensifient toutes les coupures, mon bref segment de vie, les six millénaires d'irruption marine qui ont fait de cette vallée nommée Doggerland par les géologues un fossé large de trente-cinq kilomètres, la fracture entre langues anglo-saxonnes, celtes et romanes, l'interminable suite de liens et scissions dans l'Histoire de l'Occident. Debout à la verticale des craies fragmentée par l'érosion de l'eau c'est le bruit palpable du Temps lui-même que j'entends, corps d'écume et de vents. N'est-il pas nouveau que notre Mémoire s'approfondisse aux fosses de l'archéologie (St. Acheul, Chauvet, Lascaux), s'accroisse d'effondrements cosmiques (Storregas, Tsunamis) ? Et si c'était à l'horloge des irruptions marines que nous allions devoir calculer notre âge désormais? Ici, à Blanc-Nez, promontoire miniature, je recommence d'aller cueillir la fleur ancienne «Sagesse des sommets». Tailler de minimes marches d'arrêt dans le Temps requiert le sens des pentes, de l'étalement des plans. Exercices de souffle suspendu, aujourd'hui, au-dessus du chenal, du Channel!
