Eliza Bell puede plantarle cara a un oficial de requisas, asistir al nacimiento de un potrillo a las tres de la madrugada y sacar adelante una finca despojada por la guerra sin alzar la voz ni una sola vez. Lo que no puede, ni por asomo, es decirle a un hombre lo que siente.
Cuando su padre parte hacia Bélgica, Eliza queda al mando de Belle Haven, la yeguada de cría de caballos de caballería de la familia. El ejército se lo ha llevado casi todo. Lo que queda es un puñado de yeguas preñadas, un programa de cría sin sementales y una responsabilidad que aplastaría a la mayoría de los adultos, cuánto más a una muchacha de dieciocho años.
Entonces un teniente herido cruza la verja con un semental ciego y sin ningún otro lugar adonde ir. David Llewellyn es callado, competente y completamente inadecuado: el hijo de un granjero galés sin dinero, con un brazo maltrecho y la terca convicción de que el caballo que le salvó la vida merece volver a casa. No pide permiso para quedarse. Simplemente se queda, y ese quedarse la desarma.
Porque a Eliza la abandonaron de bebé en el umbral de una iglesia, y la lección que se le grabó en los huesos antes de que pudiera hablar es esta: todo el mundo se va. Necesitar a alguien es la manera de salir herida. Y los muros que ha levantado durante dieciocho años no sirven de nada frente a un hombre que escucha con todo el cuerpo y que ni una sola vez intenta tomar lo que no se le ofrece.
Las yeguas no dejan de parir. El ejército no deja de llevarse cosas. Y el hombre del que se está enamorando está a una sola orden de alejarse de su vida.
