Há máximas culturais cuja abstração nos leva a refletir sobre o que fomos, o que somos e o que seremos. Um desses adágios annimos, mas de intrigante ascendência sobre o ego humano, traduz que o homem para se tornar imortal necessitaria de ter um filho, plantar uma árvore e escrever um livro. A figuração é ampla e nos permite absorver várias ilações. Dentre elas, inclusive, a mais óbvia representada pelo sentido estritamente literal.
Após ter as figurações iniciais. Escrever um livro. Foi então que resolvi debruçar-me à singeleza (não por mera comodidade, e sim, por genuína afeição), ou seja, devotar-me à narrativa de um caminhar da vida de um menino, denodado, hábitos provincianos, que desejava viver e não apenas existir, que crescia próximo de mim e que muito me parecia familiar de quem conservo lembranças de "fadiga e triunfo". Não seria eu?
A narrativa de enredo verossímil não pretende ser paradigma existencial e nem possui vocação à modulação prévia da vida de qualquer pessoa, seria de descabida pretensão. Contudo, a vida modesta e comum do menino interiorano, sacristão, entusiasta, matreiro, denodado (que nem visagem temia), seja objeto de apreciação contemplativa da qual se possa obter, além do prazer da leitura, lições simples e necessárias para que sirva ao exercício reflexivo e comparativo de quantos como ele, que simplesmente lutaram e ainda lutam por seus objetivos, contribuindo assim a uma boa saga existencial humana.
Distante, está o anseio em atingir a imortalidade.
