Zwei Colts und eine abgesägte Schrotflinte, die er von einem alten Trapper geerbt hat, sind seine ständigen Begleiter. Berüchtigte Gunmen wollen sich mit ihm messen, um festzustellen, wer schneller zieht. Sein Name verbreitet Angst und Respekt. Ein echter Frauentyp, der genießt und schweigt.
Der Himmel war bewölkt und der Mond war nur als matter, gelber Klecks hinter den Wolken auszumachen. Der Nachtwind wisperte um die Gebäude der Farm am Rio Hondo und ließ die Blätter der Büsche am Flussufer leise rascheln. Im Gras zirpten monoton die Zikaden.
Ein Rudel Reiter – es waren über ein Dutzend –, näherten sich dem Fluss von Süden. Dumpf pochten die unbeschlagenen Hufe der Mustangs, manchmal prustete eines der Pferde, schließlich wieherte eines der Tiere hell. Das Wiehern trieb über den Fluss, der Wind nahm es mit und es versank in der Dunkelheit.
Auf der anderen Flussseite begann ein Hund zu bellen. Die Reiter zerrten an den Zügeln aus Rohleder und brachten die Mustangs zum Stehen. Kehlige Laute erklangen. Der Wind spielte in ihren langen Haaren, die von Tüchern zusammengehalten wurden, die sich die Reiter um die Köpfe geschlungen hatten.
Der Hund kläffte wie von Sinnen. Einer der Apachen stieß in seiner Sprache einen Befehl aus und trieb sein Pferd an, indem er ihm mehrere Male die Fersen in die Seiten hämmerte. Der Rest der Bande folgte. Sie fanden eine Lücke im Ufergebüsch, ritten hindurch, überquerten den sandigen Ufersaum und lenkten die Tiere in den Fluss hinein.
Durch das hohe Ufergebüsch am jenseitigen Ufer war das Blickfeld begrenzt. Dass sich dahinter eine Farm oder Ranch oder eine kleine Ansiedlung verbarg, verriet aber der sich wie irrsinnig gebärdende Hund.
Das Wasser spritzte, als die Pferde durch das Flussbett stampften. Es reichte den Tieren gerade mal bis zu den Sprunggelenken. Seit Wochen hatte es nicht
